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— Procurando alguém? — perguntou José, enquanto limpava um copo americano, com um pano branco, mas não muito limpo. Não estava muito em mim e não o ouvi direito, então ele teve de repetir a pergunta.

— Não — depois respondi, num sussurro, balançando a cabeça.

Ele sorriu sordidamente e falou como se me ensinasse:

— Dificilmente, meu filho… para as duas perguntas.

Eu parei fitando-o fixamente durante um instante ou dois, então voltei para meu quarto.

Fiquei deitado, olhando para o teto, pensando. Minha cabeça já estava cintilando de dor e naquela hora só esperava o comprimido que tinha tomado fizesse feito. Ou pegasse no sono.

Levou certo tempo para entender o que José quis dizer, mas quando terminei de subir as escadas, eu já tinha a resposta. As minhas duas perguntas tinham que ser: “Vou vê-la de novo?” e “Vou conseguir algo com ela?”. Era isso, ele tinha me colocado a par da situação, e eu deveria ter levado a sério aquelas palavras aconselhadoras. Mas de um desconhecido?

Fiquei refletindo sobre isso, sobre ela, o remédio ainda não fizera efeito, mas logo peguei no sono.

Quando acordei, acordei bem, com a cabeça normal, confusa, mas sem dor. Meu corpo recomposto, e com uma grande fome.

Sentei-me na cama, olhei a janela e uma bela noite revestia o céu. Uma serenidade… Levantei-me calmo, diria que até feliz, embriagado por aquele clima, que naquele momento era muito bom. Talvez aquele céu estrelado que não se vê nas grandes cidades teve alguma forte influência sobre mim.

Precisava tomar um banho, estava mais grudento que frutos do mar de tanto suor. E fui ao banheiro. Alias, fui procurar o banheiro. No andar de cima só tinham as duas portas dos dois quartos, e a pequena sala que já mencionei. O banheiro estava embaixo, grande conclusão…

Desci com a toalha, roupas e toda a tralha para um bom banho. Já estava sem camisa e ainda com a mesma calça. No fim da escada, na área da lavanderia, nada. Somente uma porta de madeira mal pintada de um pequeno armário; achei que estivesse trancada, mas só estava hermeticamente fechada pela madeira inchando com o tempo, há muito tempo. Foi quando a vi.

A porta estava do outro lado do quintal, ligeiramente aberta, revelava o banheiro escuro e sujo. Respirei fundo e fui até ela. No meio do caminho olhei pra dentro do bar, não esperando ver nada de mais, mas o vi lotado. Foi inevitável parar completamente sem jeito e surpreso. A grande maioria eram homens mais velhos, alguns jovens e pouquíssimas mulheres. Poucos me viram, mas todos esses riram.

Quando vi meu cabelo no espelho velho e manchado entendi o porquê das risadas. Alias tudo no banheiro era velho, a privada não tinha tampa, a janela não tinha alguns vidros e as paredes não estavam em bom estado.

Era gelada, claro que a água do chuveiro era gelada. Não seria gelada se não fosse num lugar tão peculiar. Estávamos no verão, mas as noites eram agradavelmente frescas. Frescas lá fora, ao vento. Mas debaixo dum chuveiro de água gelada não era nada agravável. Eu tremia de frio. Depois de algumas semanas acostuma-se e faz bem para o corpo.

Depois do banho e de tudo que tinha que fazer no banheiro, já sai de lá vestido e pronto para sair. Foi o que fiz.

Durante o banho, a fome me dera uma trégua, pois fora substituída por outro tipo de fome, um pouco mais traiçoeira, que precisaria de mais tempo para saciá-la.

Fiquei pensando nela, claro, reconstruindo-a parte a parte, cada detalhe na minha mente. Fiquei excitado, seria impossível não ficar.

Imaginava seu corpo alvo completamente nu, seus seios médios, sua barriga magra, sua cintura aumentando para as coxas, nem muito fardas nem tão magras. Minhas mãos segurando-as firme enquanto ela em cima de mim fitava-me com olhos enigmáticos, com uma cara de prazer se transformando vagarosamente num longo gemido, esticando seu pescoço, apertando a base de seus cabelos com as mãos, enquanto eu puxava sua virilha para perto de minha boca…

— Um x-burger.

Depois de sair e sentir a agravável brisa que trazia o cheiro de comida, a fome me atacou de novo.

Em torno da praça, tinha lojas, bares, lanchonetes, sorveterias, departamentos da prefeitura e também casas nos lugares mais afastados da movimentação que se fazia naquela hora da noite. Era sexta-feira e a praça estava cheia de idiotas, por que para ficar andando em volta da igreja nem nenhum motivo aparente só podia ser idiotas. Todos jovens, meninos, garotas, casais…

Os lugares que serviam comida eram os únicos que estavam abertos e também os autores daquele cheiro que me abriu o apetite. Resolvi ir numa lanchonete, que não era um trailer, duma das ruas da praça.

Estava cheia, teria que esperar um bom tempo, mas parecia-me decente. Pedi um x-burger sem tem visto o cardápio, para não ter nenhuma surpresa em relação ao preço, nem aos ingredientes que podia ter um lanche tradicional da cidade.

Nas minhas viagens me costumei comer em restaurantes, e mesmo nos melhores restaurantes já tive surpresas desagraveis com pratos típicos.

Enquanto comia o lanche com uma lata de refringente, ficava olhando as pessoas presentes. Antes, esperando o lanche ficar pronto, fiquei olhando o lugar. Era uma garagem adaptada, com mesas e cadeiras de plástico, quadros de times de futebol. Também dava para se ver a televisão dentro da casa, a porta da sala ficava atrás da mesa improvisada onde se faziam os lanches.

O lugar era bastante movimentado, famílias de um ou dois filhos, badernas de três ou mais filhos, mas o que mais se via eram casais. Saiam e entram amigos e os casais ficavam. Era o melhor programa (em público) que eles podiam ter na cidade.

Depois da refeição, se é que se pode chamar assim, resolvi aproveitar a noite e caminhar um pouco. Ainda longe das dez horas, veria a cidade dormir; pois quanto menor a cidade, mais cedo ela dorme.

Aos poucos o barulho ia diminuindo, as pessoas descendo para suas casas, os lugares fechando, por últimos sempre os bares, até então somente sua prole ocupar a praça e ruas próximo a eles.

As casas me chamavam a atenção. Já vi cidades de casas todas simples, como no nordeste; e cidades de casas bastante ricas, ao menos alguns bairros, no sudoeste. Em Sacramento havia os dois, uma ao lado da outra.

Uma grande e bonita casa de portão fechado ao lado de uma casinha de madeira, com quintal de terra e sem cerca. Sim, cerca. A maioria tinha o luxo de ter uma cerca de madeira podre e caindo aos pedaços. E os que conseguiam construir um muro, não precisavam se preocupar com pintura, pois eram agraciados por propagandas políticas. Na verdade nem todos. Na casa dos políticos não havia propaganda nenhuma, no máximo uma bandeira do partido, como na casa de Mateus Pistache, um dos poucos do Partido Verde.

Quando meu relógio apitou uma da manhã, resolvi voltar, passando por um caminho que ainda não tinha percorrido. Passei pela décima terceira igreja evangélica, passei em frente à escola de ensino médio, próximo à quadra de vôlei/futsal/basquete e o que mais pudessem inventar que ela tinha, virando na rua que queria.

Uma rua estreita de tijolos, escura; cheias de grandes árvores que cobriam os postes de madeira de luzes amarelas.

A idade das árvores era quase a mesma das pobres casas velhas. Pequenas e mal construídas, pareciam tortas uma em relação às outras. Exclusivamente nesta rua não vi nenhuma casa de rico. Eram casas de velhos. Lembrei-me bem de quando era pequeno e ia com meus pais à casa de minha avó paterna ou meus avôs maternos.

Casas velhas de velhos com um cheio velho característico. Os móveis velhos, a televisão preto-e-branco, menos usada que o rádio, a garrafa de água feita de barro marrom, que deixava a água com um gosto horrível. O sofá esfarrapado coberto por um pano estranhamente colorido feito de retalhos e todo remendado, que, como tudo ali, carregava uma poeira de poder alérgico inigualável. A cama de molas, o travesseiro alto de espuma dura, os banhos de canecas de água esquentada no fogão à lenha (quando era inverno), a privada que precisava jogar um balde de água para que funcionasse. A obrigação de cumprimentar todos com abraços, beijos e às vezes receber aqueles apertões nas bochechas, isso quando não eram mordidas, nas chegadas e nas partidas.

Odiava visitar os avós, ou qualquer outro parente que só se descobria que existia quando já se estava a caminho numa questão de necessidade, seja doença, ou seja doentia, como um casamento. A única coisa que gostava era “ir até lá”, a viagem. Não é à toa que virei um mochileiro, fazendo minha primeira viagem sozinho aos 16 anos.

Chegando ao portão atrás do bar, que localizei pelo prédio alto, não tive muita dificuldade de abri-lo e entrar. Mas uma caminhonete estacionada dentro do quintal atrás do bar me chamou a atenção. Era vermelha e bastante suja de barro, não tinha nada na caçamba. Olhando-a atentamente, pisei no cachorro dormindo no meio do quintal, que quase me mordeu enquanto corria para a escada.

Cansado, tive a primeira verdadeira noite de sono naquela cidade, e que na hora pensei ser a única, me reservou um sonho que me fez mudar de ideia. Claro, o sonho só contribuiu, o que aconteceu no dia seguinte foi o motivo para minha estadia naquela cidade fosse ser bem longa.

Isso era o que havia de mais parecido com hospedaria ou domicílio de aluguel naquela cidade pequena, “de uma praça e quatro ruas”.

A anedota de que em cidades pequenas só tinham a praça da igreja, a farmácia e o mercadinho (secos e molhados) até caberia bem, mas a piada é velha. Agora se têm bares, muitos bares; igrejas evangélicas, e alguns puteiros.

Havia chegado à cidade fazia uma ou duas horas… Na cidade propriamente dita há poucos minutos, já que minha carona me deixou na beira da estrada, a uns poucos quilômetros da civilização, por assim dizer, no meio das plantações de cana. A caminhada não foi longa, mas o sol das duas da tarde deu a sensação de uma extensa jornada.

Quando me deparei com a modesta hospedaria, hesitei por um instante — a aparência do atendente do bar contribuiu muito pra tal reação —, mas a falta de opções me fez entrar.

José, o dono do bar, um senhor de boa idade, servia uma cachaça a um já bêbedo, que me pareceu estar a tanto tempo sentado naquele banquinho que em seu traseiro já se formava o circulo.

O primeiro olhar de José a mim não foi dos melhores, nem dos piores, não me reprimiu, nem me deixou a vontade. Foi magnânimo. Nos cinco meses em que passei ali nos tornamos grandes amigos, por incrível que isso pareça. Tínhamos cerca de vinte anos de idade de diferença; ele foi como um pai para mim.

…

Pois bem, perguntei a ele quanto eram as diárias; eu pretendia passar apenas dois dias. Ficariam quarenta reais.

Esperando as chaves do quarto (queria logo tomar um banho e guardar minhas coisas), o senhor bêbado puxou conversa comigo:

— Você não é daqui, né? — fez pausa pra uma respirada ou um arroto, nunca soube ao certo. — Com essas roupas, você parece um estrangeiro aqui, rapazinho.

Ele começou uma risada fraca, que acabaria num acesso de tosse.

— Não sou… — continuaria a respondê-lo, se ele não babasse no meu tênis…

Estava com uma camiseta amarela, com uma grande estampa, sutilmente brilhante, uma calça jeans azul escurecida, o tênis era de marca, como todo resto, e uma blusa que tinha como tema o time Lakers, já amarrada na cintura desde a manhã, pelo calor — estava vindo do sul. Hoje, reconheço que aquela roupa não era bem vista à maioria das pessoas.

O senhor continuava com a cabeça apoiada na mão, sobreposta no balcão, se recuperando da tosse e voltando a rir, agora de si mesmo, achei. Distraído com a imagem humilhante daquele sujeito, foi pego de surpresa com a volta de José, com as chaves na mão. Ele não me acompanharia até o quarto, me explicou algo rápido e me pareceu desejar sorte.

E achei que precisaria dela…

O caminho era saindo pela porta dos fundos do bar, onde um quintal relativamente grande já era coberto pela sombra da tarde, graças à alta parede do bar; o sol se punha defronte a ele.

No quintal de terra, contornado por cimento próximo as paredes, ciscavam umas galinhas, um cachorro velho dormia sob moscas, e duas volumosas árvores sujavam o chão de folhas e frutos, uma mangueira e uma goiabeira. Clássicos.

Virei à direita, como indicado, desviando da sujeira irreconhecível no chão — meu tênis já sofrera o suficiente. Fui adentrando uma pequena área de serviço aparentemente abandonada, onde, a esquerda, meio escondida e igualmente suja, ficava a escada, circular e traiçoeira, como sempre dizia posteriormente a essa primeira subida, assustada e cuidadosa.

Chegando ao piso superior, uma pequena sala, com alguns acentos mais ornamentais que usáveis, dando pra um corredor estreito a minha esquerda. Nele pequenas janelas, donde se via o quintal e o telhado de umas casas velhas abaixo.

Meu quarto era o último, melhor dizendo, o segundo, e enquanto caminhava até ele, o piso de madeira denunciava todos os meus passos, com um ronco característico e uns estalos estranhos. O molho de chaves que recebi tinha a chave do quarto, uma chave simples, quase inútil; a chave dum portão pra rua atrás do bar; e outra menor, que na hora não tinha ideia do que era.

Abri a porta do quarto e a luz do sol fez que feriu meus olhos. O quarto estava laranja; e aquela era uma das duas janelas da sacada.

Não tinha cortinas, foi a primeira conclusão. Embaixo da janela havia um criado-mudo, que estava ao ladod a cama, pequena e velha, e uma mesa do outro lado com duas pequenas gavetas. Isso era tudo.

Quando minha visão se recuperou parcialmente, me aproximei da janela para apreciar a “vista”. Via-se a praça toda, todas as lojinhas em volta dela, o único supermercado do outro lado, claro a Igreja, vista de trás, e uma considerável quantidade de velhos nos bancos da praça. Certa agonia inundou minha mente, pela nostalgia que aquela imagem me passou. Aquele ar parado, o calor subindo, a calmaria, como num veleiro sem vento algum, no meio desértico de um mar desconhecido. Passei mal, e uma dor de cabeça começou. Foi quando a vi.

Seu corpo de curvas generosas e perfeitas fazia uma longa sombra na rua maltratada. E sua própria imagem se faria em sombra, de costas para o sol, caminhava sublime, virando a rua, parecia não tocar o descuidado chão. Eu estava estupefato e completamente rendido. Seus cabelos longos escuros caiam lisos por cima da blusa clara de alças largas, era num tom madeira, marrom, vinho branco, meus pensamentos não estavam alinhados. Combinava com a calça de tecido fino, um pouco mais escura, como um triângulo, igualmente madeira, terminava um pouco abaixo do joelho, mostrando depois as pernas brancas, e os pés calçando uma sandália, igualmente marrom claro, madeira. Levava também uma sacola de compras, quase vazia — não iria mencionar esse detalhe, não me foi importante, mas o mencionei para transparecer de como aquela imagem não saiu da minha mente. É tão claro quanto posso lembrar, até hoje. E hoje eu sei que ela foi real. Pois naquele momento eu não tinha certeza disso. Principalmente porque, depois de reaver o controle sobre minha pessoa, descer, ir até a rua, ir até ela, não a vi mais.

Pareceu-me fantástico naquele momento, “Que visão! Uma miragem…” concluí, mas depois de certo tempo ali percebi que as pessoas podiam desaparecer num instante quando estão na rua, caminhando, conversando, ou seja lá que estariam fazendo. E até hoje, não sei em absoluto como isso era possível.

Boas novas?

Talvez as boas notícias sejam que a terceira, e última (graças!) temporada já tem boa parte dela escrita, pensada, e terminada.

Sim. Não é novidade nenhuma que o tempo de Warld seja fora de ordem.

Em tempo: Estou editando, e revisando, revisando, e revisando, Warld para formato de livro. Impresso. Preto-no-branco.

Até agora tem por volta de 200 paginas, e acredito que no final terá cerca de 300. E poderá ser adquirido, fazendo uma projeção de preço, por R$ 30 (frete incluso). Quando, claro, termina-lo…

Até lá.

Stevenson caminhava pelas ruas vazias durante a madrugada, desde a estação do metrô até seu prédio.

Sem qualquer identidade para comprar novas, não tinha trocado de roupas ainda, estava com a mesma camiseta e calças estranhas e chamuscadas. Lhe rendeu olhares estranhos por todo o lugares que andava.

Depois de caminhar mais seis quadras, resolveu mudar de trajeto. Logo estava na frente de sua universidade, onde procurava um lugar pra se sentar.

As memórias em sua mente eram somente de morte e sangue. Então pensou em primeiro passar num lugar mais familiar que seu apartamento recém-adquirido e ainda não decorado. Mesmo que naquele momento fazia dois anos de sua compra.

Ficou um bom tempo sentado numa das muretas da praça atrás da universidade. Pensando sobre todas as coisas, e ao mesmo tempo sobre nada, se pegando admirando o luar e a brisa da noite.

Em seguida, foi a uma máquina poucas quadras distante para tirar outro OneCard, e comprar outro celular.

Completada a operação, seu novo aparelho não parava de apitar, com inúmeras chamadas não atendidas e mensagens não lidas.

Voltando a andar, agora procurando um lugar onde comprar algo pra comer, imaginando que não ia encontrar nada em sua geladeira que ainda fosse consumível, a última das mensagens recebidas lhe chamou a atenção. Era uma transferência bancária, no valor de cem milhões de dólares. Como remetente somente a letra W. Na descrição: “Você sobreviveu. Você merece”.

Quando chegou a sua casa, já amanhecendo, tomou um banho e tentou dormir. Estirado na cama, sua mente estava bem acordada. Eram sete horas quando resolveu não fazer somente uma ligação e ver sua irmã e avó pessoalmente.

Ao sair do carro parado ao lado do parque em que costumavam ir nos domingos, o nascer do sol se fazia belo por entre os prédios ao longe. Ele reconhecia Stephanie e sua avó, sentadas num dos bancos no centro do lugar.

Caminhando até elas, não demorou até ser reconhecido por sua irmã, que logo que o viu passou a corre até a ele e para abraçá-lo.

Um abraço que dizia toda a falta que fizeram um ao outros durante um ano.

— Onde cê tava?

— Trabalhando.

— Que trabalho chato, Stiv.

— Eu que o diga…

Depois que se levantou do abraço viu sua avó se aproximando, também para abraçá-lo. Mas diferente de Stephanie, estava triste e chorosa ao vê-lo. O abraçou de uma maneira forçada e desajeitada:

— Oh meu filho, por onde você esteve? Quase matou a gente preocupação. Não faz mais isto não, rapaz.

— Ele tava trabalhando, vó! — Stephanie altiva e contente.

Ela o olhou espantada.

— Isso não é trabalho, meu filho. Que aconteceu?

— Aconteceu muita coisa. Uma atrás da outra. Não tive como avisar. Muitos imprevistos.

— Ah, meu filho. A gente ficou preocupada. Deu uma notícia que várias pessoas estavam sumindo. E você não tava mais as caras.

— Teve uma notícia assim?

— Sim, teve. Você não lembra?

— Não… E depois? O que disseram?

— Depois? Ora, não disseram mais nada.

— Entendo — depois diz a Stephanie, que não prestava atenção na conversa. — Que tal um sorvete, hã?

— Não.

— Não? Não quer um sorvete?

— Não, quero não — ainda distraída.

— Ah tá, bom então.

Então ele e sua avó se afastaram para conversar mais seriamente.

— Steven, não minta pra mim. Eu sei que você não estava trabalhando. Sabe-se lá o que estava fazendo, mais não era do seu trabalho.

— Por que diz isto? — sentando-se no mesmo banco de antes.

— Seu departamento de polícia ligou algumas vezes lá em casa, procurando você.

— Claro, não me lembrei disso.

— Você perdeu seu emprego, Steven. E não está preocupado?

— Nem um pouco…

— Já sei!! — chega Stephanie num pulo. — Vamos brincar de Warld! — depois imitando uma metralhadora com as mãos e fazendo tiros com a boca.

Espantado Steven procura respostas com sua avó com um olhar.

— Ah meu filho, isso foi sua praga! Em todo lugar só se ouvia falar daquilo. Esta menina não desgrudava da TV.

— TV?

— Sim, na TV! A qualquer hora do dia. Depois que a censura acabou a TV virou uma verdadeira merda.

— Hihihihihi, a vó falou boca suja.

— Falei mesmo. E você pare com isto — desfazendo sua arma imaginaria.

— Ahhh… Vêeeeeemm — puxando Steven pela mão.

— Já estou indo — se dirige a sua avó, tirando o celular do bolso.

— Credo, que celularzinho ultrapassado, hein.

— Eu o comprei há 5 horas atrás — contrariado.

— Não me diga que comprou numa daquelas máquinas mequetrefes no meio da rua?

— É provisório… Estou dando um dinheiro pra ajudar vocês duas.

— Não precisa disso, Steven — diz no mesmo momento que seu celular vibra.

— Vêemmm logo — o puxando ainda mais forte pela mão. — O meu preferido era o cara do fogo. E o seu, Stiv?

Quando sua avó viu o valor ficou boquiaberta: cem mil dólares.

Enquanto se deixa ser levado por Stephanie, ele faz um adendo a ela:

— Eu bloqueie o valor pra cassinos, viu.

— Merda — disse certificando-se que desta vez ninguém ouviria.

Saindo da faculdade, no meio de uma noite de ventania, Stevenson para para apreciar a fachada do prédio, no mesmo lugar em que sentou três anos atrás, e em que decidiu retomar os estudos.

A mensagem que tirava do seu bolso desta vez não era de uma grandiosa quantia em dinheiro na sua conta. Era melhor que isto. Depois de cinco anos, 2055, seu OneCard passava a mostrar o status de Formado.

Em alguns dias começariam a chegar as ofertas de emprego.

TRÊS ANOS ANTES

OptSarter acabava de ligar, o telefone chamou apenas uma vez, atenderam. Ele disse:

— Senhor, tivemos um problema. Dois sobreviveram.

— Eu sei, Mister Sarter, não se preocupe. Não eram todos mesmo — pausa. — Esses dois não causarão problemas.

— Claro senhor, tem razão.

— E os lucros?

— Quinhentos por cento. Deverá aumentar muito com vendas posteriores.

— Eu sei. Bom trabalho, Sarter. É só.

— Obrigado, senhor.

Desligam.

Roll Credits

Um homem desce de uma árvore, atravessa a rua e chegando num calçadão comercial, onde dezenas de pessoas passam, ele começa a dizer em voz alta:

— Leigos e leigas! A verdade me foi revelada. Durante um sonho eu recebi o endereço de um site sagrado. Não pude entrar na primeira vez. Dava um erro de servidor, número 777, não tinha permissão para acessar. Mas na noite seguinte me foi dito o que era preciso fazer para acessá-lo. Formatei todos meus HDs, exclui meus cadastros no ehmy e anytop. Abdiquei de todas as coisas virtuais, e então eu consegui acessá-lo.

A maioria das pessoas que passa não lhe dá ouvido ao vê-lo, um maltrapilho coberto de plástico-bolha, pedaços de cabos de computadores e placas internas voláteis. Porém outros passam a ouvi-lo, destes alguns riem dele.

— O site dizia que uma grande tempestade solar se aproxima. Que todo o planeta terra será assolado. Os computadores e smartphones não ligarão, e voltaremos a viver nas trevas. O profeta Elimatic nos avisa que o fim está próximo. Que devemos nos redimir de nossos pecados virtuais.

Daquelas pessoas que haviam parado, alguns desistem de ouvi-lo.

— Não deveis baixar conteúdo ilegal. Não deveis praticar o sexo sem consumação física. Não deveis mandar e-mails idiotas em massa. Não deves dizer das futilidades do seu dia publicamente a desconhecidos. Não deveis assistir a sexo carnal de outrem, no intento de não fazê-lo.

Os poucos que ainda estão a ouvi-lo começam a procurar coisas no chão para jogar contra nele.

— Pois bem aventurados são aqueles que compram os produtos que usufrui. Bem aventurados os praticantes do sexo carnal. Bem aventurados…

Sob uma chuva de pedras e ofensas, o sacerdote passa a fugir.

— Seu profeta de merda! Você não de sabe de nada!

— Cala a boca! E vai se masturbar no banheiro como todo mundo!

— Cyberprofeta bastardo!

— É isto mesmo. Dá o fora daqui.

Mas durante a fuga, ele dizia pra si mesmo, alto o bastante pra quem quisesse ouvir:

— O grande Google sabe! O grande Google e a Mamãe sabem! Seus pecadores virtuais. Um poderoso vírus os aguarda em sua caixa de entrada!

Depois achou um bueiro, que abriu com facilidade, entrou e o fechou.

Tudo isto em menos de dez minutos numa gravação na internet.

40 ANOS DEPOIS

— O quão longe você acha que estamos do continente?

— Longe? — estranhou Falcon. — Você pergunta o quão longe? A Terra faz a curva e eu não vejo nem uma ilhotinha de merda.

Na imensidão do oceano tempestuoso, com o céu escuro era difícil não ser pessimista. O desespero preenchia os dois.

— Deve haver alguma nave por aqui — Steven pensou alto.

— O quê?

— As naves que nos trouxeram aqui — começando a procurar como escalar o paredão.

— Mas que merda, kid’o, não te ensinaram o significado de chuva?

— Deve haver alguma coisa que ajude a escalar isto. Acho que estou vendo um cabo de aço ali.

— Cinquenta metros não é ali, kid’o!

— Só me siga.

— Eu quero sair vivo disto só pra te matar depois.

— Obrigado pelo incentivo, Falcon. Tem mais guardado aí?

— O que você espera encontrar? Uma nave na garagem com a chave na ignição?

— Eu espero encontrar só a nave, mas isso também ajuda. O problema é se encontrarmos só a chave.

— Seu filho da…

— Consegui! Isso aqui está dando choques.

— Claro que está! Que merda não dá choque na porra desse caralho?

— Bom, não é exatamente um choque. É uma pulsação elétrica.

— Bom saber.

Demorou algumas horas até chegarem onde a curvatura da cúpula lhes permitisse ficar de pé, mas a situação não mudara. Encharcados, o céu trovejava mostrando-lhes que não havia nada lá. Apenas uma luz vermelha, pequena, que se imaginou ser o centro de todo o lugar.

Exaustos sentaram, cuidadosos a superfície escorregadia.

Não demorou até Falcon perceber, que ao longe, no meio do oceano, uma luz azul semelhante aparecia entre as ondas. Quando chamou a atenção de Steven para isto, perdeu o equilíbrio e caiu. Escorregou zunindo declive abaixo.

Tão rápido pode, Steven se levantou e passou a correr, mas logo depois passou também a deslizar. Seus pés deixavam rastros de fogo.

O caminho da longa subida era percorrido em poucos segundos. As gotas de chuva batiam como bala no corpo.

Quando viu Falcon, conseguiu se aproximar, sendo mais aerodinâmico. Ele não parecia assustado com a queda, e tentava lhe dizer algo:

— Uma explosão. Vou criar uma explosão lá embaixo. Mantenha o fogo aceso, e se lembre de me segurar.

Falcon usava a mão e o braço estendido para raspar a água e uma pequena parte do metal da cobertura. Na sua mão acumulava-se uma pasta gelatina transparente esbranquiçada.

Na velocidade que desciam não demorou pra verem a base da cúpula. Falcon um sinal, apenas com o olhar, para Stevenson e então arremessou a pasta criada. A bola atingiu a base poucos segundos antes dos dois atingirem.

Mantiverem a velocidade, mas a explosão os fez mudar o sentido. Subindo pelos ares, atravessando o céu escuro sobre o mar revolto.

Depois, numa queda sem controle, caem mergulhando alguns metros, demorando a recobrar os sentidos.

Quando se encontrou afundando no oceano, passou a tentar a nadar, sem se preocupar com a direção. Alguma água entrara em seus pulmões e uma confusão persistia na mente.

As ondas pareciam controla-lo. Tudo parecia em vão. Quando estava prestes a perder novamente os sentidos, a última coisa que viu parecia ser astronauta aquático.

Depois acordou com frio, encharcado, tossindo água, e Falcon com as duas mãos em seu peito.

— Tudo bem, kid’o?

Steven mal conseguiu afirmar com a cabeça.

— Espero que esta seja a última vez que tenha que salvar sua bunda, garoto — ele olhou para trás, havia um grande portão de um hangar. — Bem… você também teve sua parcela de herói hoje…

Os dois estavam numa plataforma de metal, formada por grades. Via-se ainda as ondas tempestuosas, dez vãos de escadas abaixo.

Detrás de Falcon, através da porta entreaberta, a visão ainda embaçada de Steven conseguiu ver o inteiro do hangar, com uma nave já ligada.

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